[0007] Pepita Tristão oferece-nos "Sombras e sonhos"

PEPITA TRISTÃO, Castelo de Vide, Portugal, 1951
Pepita de Alegria Sanchez Tristão Cardoso é uma veterana da imprensa regional portuguesa que, ao dia a dia das notícias, acrescenta o mister de contista permitindo-lhe o repassar para a novela muito do que perpassa diante dos seus olhos. E são contos poderosos…

SOMBRAS E SONHOS

O dia amanheceu cinzento, tal como o meu espírito.

Por entre um nevoeiro cerrado, impróprio de um Verão que se preza, diviso a tua sombra.

Chamo-te, mas não olhas para trás. Prossegues num passo apressado.

Por mais que estugue o meu, seguindo na tua peugada, quase te perco, de cinzento vestido, entre a névoa que teima em não abrir.

Corro, mas mesmo assim, a distância mantêm-se até que paras junto do quiosque onde diariamente comprávamos o jornal – o único que às 7. 30 da manhã já está aberto.

Aproximo-me, enquanto folheias um vespertino e tento puxar-te pelo braço para te chamar a atenção.

A minha mão encontra o vácuo. Tu não és senão a minha vontade de te trazer de novo à vida.

Envergonhada, pago o jornal que folheaste.

O meu coração sente-se ainda mais oprimido, enquanto, como uma autómata, me dirijo ao café onde tantas vezes tomámos o pequeno-almoço, juntos, ainda impregnados de vestígios da fusão dos nossos corpos, que nem o duche rápido conseguia apagar.

Sento-me numa mesa, solitária, frente à enorme vitrina que me separa da rua pardacenta.

Em vez da habitual bica, peço ao rapaz ensonado que me atende, meia de leite e uma merenda mista – o teu pequeno-almoço habitual – e, enquanto aguardo, folheio maquinalmente o periódico, sem atentar nas notícias.

Ainda mal recuperada, penso na visão que tive e que não posso deixar repetir-se. Parece que a dor da tua perda em vez de se atenuar com o tempo, acentua-se e se torna cada vez mais insuportável, a ponto de me enlouquecer.

Passo mais uma página, e chego às centrais.

Frente aos meus olhos, ainda viçoso, surge um pequeno botão de rosa, vermelho-sangue, preso a um cartão branco. “Parabéns. Amo-te muito!”

Fico sem reacção. Não tenho coragem para pegar no cartão, onde a tua letra inconfundível, me fascina, pois estou certa que se tentar, se esfumará, também por entre os meus dedos.      

- A senhora faz anos hoje?

Volto a mundo real e olho para o empregado que espera, de bandeja na mão, que eu desvie o jornal.

Ele apercebe-se do meu espanto e aponta para a rosa.

- Não é hoje o seu aniversário?

Impossível. Isto será mesmo real? Pego no cartão, a medo...

- Anos? Eu?

- Desculpe... não pude deixar de ler... parabéns...

Olho para o alto da página do jornal. Segunda-feira, 20 de Junho ... Não há engano.

É hoje o meu aniversário.