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[0116] "Literatura e Cultura em Tempo de Pandemia" saiu anteontem, no Centro Nacional de Cultura, em Lisboa

Com o alto patrocínio da UCCLA (União das Cidades Capitais de Língua Portuguesa), foi anteontem, 6 de Maio, apresentado e distribuído aos autores presentes no Centro Nacional de Cultura (Lisboa) o livro "Literatura e Cultura em Tempos de Pandemia" (venda em livraria, a partir de 18 de Maio).

Com 75 autores lusófonos, entre os quais os consagrados Germano Almeida, José Luís Tavares, Mia Couto, Lídia Jorge e Manuel Alegre, o livro traduz em prosa e verso o "pensamento" dos participantes/convidados sobre a pandemia que se abateu sobre o mundo em 2020 e que ainda se mantém.

A sessão de lançamento teve na mesa o Presidente da UCCLA, Dr. Vitor Ramalho, para além do Dr. Rui Lourido, coordenador cultural da UCCLA, o editor Manuel S. Fonseca da Guerra e Paz (sob cuja chancela a obra sai) e a Dr.ª Goretti Pina (São Tomé e Príncipe) que falou em nome dos restantes 74 autores.

A nossa colaboração concretizou-se através do poema "O Maldito" e da short story "O Fim", que aqui agora reproduzimos (de novo, no caso de "o Fim").

[0115] "Matafísica, um estudo de caso", short story de Luís Palma Gomes

METAFÍSICA, UM CASO DE ESTUDO

A tarde era de março, solarenga e chuvosa.

Talvez porque a instabilidade dos elementos instigava à ação – ainda que esta pudesse ser apenas pequena e moderada – fugi dos caminhos alcatroados do jardim, desviando-me por um atalho pisado entre ervas que me levaram a uma ribeira.

Devido às chuvas, a corrente pulsava nervosa e alegre entre as pedras que pontuavam um caminho entre as margens. Veio-me a vontade de atravessar ali mesmo. Tracei mentalmente uma rota possível pedra a pedra e lancei-me à empreitada. Já os pés saltitavam pelas primeiras pedras, quando me senti desequilibrado e hesitante sobre qual a pedra onde deveria pousar a próxima passada. 

A água trepava agora lentamente pelos ténis acima. Vislumbrei ao meu lado um caniço que se sobrepunha horizontal à ribeira. Era tão enfezado e quebradiço que tinha como única função servir de poleiro às toutinegras que caçavam mosquitos por ali. Ainda assim, com a mão direita agarrei-me a ele. Com surpresa, notei que aquele corpo estreito e frágil deu-me uma confiança inesperada.

Senti-me seguro outra vez e sem mais delongas segui pedra a pedra até à outra margem sempre com o caniço dentro da mão.

Quando lá cheguei, perguntei-me: se não foi a solidez do caniço que me garantiu a estabilidade durante a travessia, o que foi? Tinha sido algo de imaterial, um sentimento, uma aliança entre as forças invisíveis que me habitavam e rodeavam. Creio que é a isto que os filósofos chamam de metafísica. 

[0114] Na passagem do 1.º aniversário da morte do Nuno Rebocho

 

Passou no dia 12 o primeiro aniversário do falecimento do poeta, escritor, jornalista, radialista e conselheiro autárquico Nuno Rebocho (1945-2020), a quem a Ribeira Grande de Santiago (Cidade Velha), Cabo Verde tanto deve. Honra seja feita à memória do nosso amigo e amigo da cidade-berço de Cabo Verde. Ver AQUI a sua biografia.

Fundámos ambos este blogue e o seu "irmão" Contos da Tinta Permanente, hoje com o título mais abrangente de Textos da Tinta Permanente (ver AQUI), dedicado a poesia. Foi uma convivência longa e de grande camaradagem, com a poesia, a prosa e o amor mútuo por Cabo Verde em fundo. 

Estejas onde estiveres, Nuno, recebe um grande abraço deste teu amigo de escritas e morabeza

[0113] Miguel Ángel Gómez Naharro (Naharro) cantautor da Extremadura espanhola, lançou novo disco (ver post anterior, 0112)

Concerto em Lisboa, em 15.3.2018

O cantautor Miguel Ángel Gómez Naharro, mais conhecido no meio artístico espanhol por Naharro, acaba de publicar um novo CD. Neste caso, duplo. A publicação constitui o registo número oito deste amante da folk que tendo-se dedicado à educação por quase quatro décadas como professor (agora aposentado) de língua castelhana nas comunidades de Catalunha, Madrid e Extremadura, nos apresenta este trabalho gravado em Mérida com grande qualidade por Luis Cotallo de Cáceres e Juan Chino Flores.

Um dos discos, com o título "18 poetas contemporâneas com música de Naharro" contém textos que apresentam a sociedade dos nossos días, vistos por escritoras espanholas e hispano-americanas da actualidade. As autoras são Rosa Mª Artal, Isabel Blanco, Meri Pas Blanquer, María Carvajal, María Esquitin, Marina Casado, Alicia García Núñez, María Guivernau, Julia Gutiérrez, Anna Heredia, María Luisa Lázzaro, Ana Pérez Cañamares, Mª Ángeles Pérez López, Rosa Sala Rose, Tarha Sarmiento, Cristina Vazquiánez, Montserrat Villar e Karina Zulueta. 

O outro disco, "Água fresca", é composto por 10 canções da autoría exclusiva do Miguel Ángel.

Em ambos, Naharro conta com músicos de elevado nivel que souberam dar o som que ele buscava para esta nova proposta musical. Sáo eles Pepe Burgos, o maestro José Carita (Portugal), Juan Chino Flores, Manu Clavijo, Gustavo Hortoneda, Jordi Mª Macaya, Ángel Morilla, Juan Luis Sánchez e Juan Vargas.   

Também colaboram vozes que trazem sentimento, calor e doçura aos temas: Isa Burgos, Tachï Escribe, María Esquitin, Ana Gómez, Julia León, Susana Pérez Gómez, Trinidad Rivas, Miriam Sáez, Antonio Salas, Sara Veneros e Enriqueta Vidal.

A capa de “18 poetas contemporáneas con música de Naharro” foi realizada pela ilustradora Raquel Gu e a de “Agua fresca” é obra do desenhador e caricaturista Kap.

Miguel Ángel produziu em 1992 o seu primeiro LP em vinil, "Paseo literario por Extremadura", recolha de coplas tradicionais da sua província, Campo Arañuelo, revitalizando o "romance da serrana de La Vera" e musicalizando trabalhos dos poetas extremenhos Bartolomé Torres Naharro, Juan Meléndez Valdés, José de Espronceda, Carolina Coronado, Luis Chamizo, Jesús Delgado Valhondo, Manuel Pacheco e Pablo Guerrero. 

Em 1995 gravou o CD "Paseo hispánico (Poetas XII-XX)". Este álbum foi uma resenha sinfónica das línguas vernáculas da Península Ibérica, através de poetas como Gonzalo de Berceo, Ramon Llull, Ausias March, Luís de Camões, Luis de Góngora, Francisco de Quevedo, Pedro Calderón de la Barca, Francisco de Quirós, Juan Ramón Jiménez, Federico García Lorca, Salvador Espriu, Gabriel Aresti e Celso Emilio Ferreiro. Também incluía 'Naturaleza (Durmil a rucíu)', um poema anónimo escrito na 'fala de Xálima', que foi usado pela primeira vez numa gravação musical e é típico de Eljas, Valverde del Fresno e San Martín de Trevejo, cidades do noroeste da província de Cáceres.

No verão de 2001 lançou o CD "Vida" em que fez covers de romances tradicionais como Giraldo, Gerineldo e Valdovinos e juntou-lhes a canção infantil "La chaquetía" e a combinação de bulería e verdial, "Y que cante". Também incluiu "Palabras para Julia" de Paco Ibáñez e "Gracias a la vida" de Violeta Parra, e musicou dois poemas de José Miguel Santiago Castelo e Antonio Gómez. Por fim, apresentou quatro canções próprias com temas diversos: Uma piscadela para os deficientes ('Igual'), um simbolismo sobre os migrantes, ('Na estação Atocha'), um exemplo de emoção ('Amor sem fim') e Raio X da juventude do momento ('Brave rebentos de relva').

Em 2004 publicou o CD “Canciones Lusitanas” em que musicou trabalhos de poetas de Portugal e Extremadura como Fernando Pessoa, Florbela Espanca, Nicolau Saião, Luís Filipe Maçarico, Ruy Ventura, Gabriel e Galán, Rafael Rufino Félix Morillón, José Miguel Santiago Castelo e Álvaro Valverde.

Em 2006 publicou sua quinta gravação, o livro-CD "Canciones Guerrilleras". Aqui realiza, auxiliado por peças notáveis, uma revisão histórica de canções que se opõem aos diferentes totalitarismos do século XX: 'Ay Carmela!'; 'Bella ciao'; 'Le chant des Partisans', de Druon, Kessel e Marly; 'Al vent' de Raimon; 'Grândola vila morena' de José Afonso; 'A jugs' de Pablo Guerrero; 'A galopar' de Rafael Alberti e Paco Ibáñez; 'Alfonsina y el mar' de Luna y Ramírez; 'Cancioneta' de León Felipe e Luis Pastor e 'Al alba' de Aute. Assim, completou um bom naipe de hinos revolucionários.

Em 2010, a Assembleia da Extremadura publicou o livro-disco "Gómez Naharro. Antologia". O livro, de 129 páginas, contou com uma apresentação literária e colectiva das peças, feita por colegas e amigos de Naharro, que incluiu um CD com 23 canções.

Em 2015 publicou “The essential Naharro”, que era uma resenha das canções até então publicadas, assim como outras canções não registadas que também faziam parte de seu repertório. 

Miguel Ángel já actuou por várias vezes em Portugal, nomeadamente em Vila Viçosa, Portimão, Seixal, Porto (Espaço Mira Fórum e Bar Gato Vadio, em dois dias consecutivos), Carviçais e Lisboa.

No corrente ano de 2020, apesar das dificuldades que estamos passando, conseguiu editar este CD duplo que pode ser adquirido escrevendo para o email: 

cantautaria2018@gmail.com

[0112] Miguel Ángel Gómez Naharro (Naharro) cantautor da Extremadura espanhola, lançou novo disco (ver post seguinte, 0113)

[0111] Um "postal" de Natal, lembrado do atelier do escultor Hein Semke em 1972

[0110] Mais um capítulo do estudo de Joaquim Saial sobre militares de origem cabo-verdiana na Grande Guerra, a publicar no jornal "Terra Nova" (Cabo Verde). Eis um excerto do artigo que sairá em breve

[109] "A cor do tempo", livro de Ricardo Jorge Claudino – ou o tempo como cor e objecto de memórias

Com chancela da editora Cordel d'Prata e saído por ocasião da Feira do Livro deste ano, o livro de poemas "A Cor do Tempo" de Ricardo Jorge Claudino revela-se obra madura e reflectida, não obstante ser o primeiro de sua autoria – o que não surpreende, pois este jovem farense com fortes ligações ao Alentejo não é propriamente um novato no meio, tendo já vasto material divulgado em revistas da especialidade e jornais regionais, em experiências que datam da adolescência e agora frutificaram.

São seis dezenas de trabalhos de temática diversa, onde se nota forte componente pessoal de memórias de momentos ou assuntos vividos. Disso são exemplo, entre muitos outros, poemas como "Casa no campo", "sinónimo de paz e do cante dos passarinhos", "As oliveiras falam", com suas "palavras sábias", "Teatro infantil", relembrando os cheiros e as cores do pó de palco pisado anos atrás, "Amesterdão e eu", de acolhedora e absorvente temporada profissional ou "Soneto imperdoável" em que recorda os "frajais" (ferragiais) semeados pelo avô, evocando uma das muitas e saborosas corruptelas linguísticas em que a grande província do sul é farta. E já que de sonetos falamos, assinalemos os muito interessantes dois exemplos vigentes, este e "Soneto condenável", género poético assaz descurado nos tempos presentes que ele adoptou com sucesso. Também é de salientar "Escadaria", curioso trabalho de poesia visual, discreto e acertado.

Ricardo Jorge Claudino

Quanto ao tema que dá título à compilação, ele surge logo no primeiro exemplo, cartão de visita do conjunto, de facto todo ele muito visualizável através de descrições simples mas eficientes. Neste poema de apresentação, as alusões à slow-life campestre e citadina é recorrente, quer nas referências ao "assobio do rouxinol apaixonado", às "formigas que correm atrás de uma migalha de pão", ou aos passeios pela calçada portuguesa, pisando apenas as "pedras mais escuras". Idêntico roteiro também se vislumbra noutros exemplares, caso de "Perder para ganhar", quando o autor fala dos momentos em que se esquece "nas travessas das mais pequenas aldeias alentejanas", onde o tempo não conta e onde nos confrontamos com essa "gramática de coentro e cal, geometria do branco e do azul" de que o cantor e poeta Vitorino fala. 

Plenos de sabedoria e exaltantes de amor à escrita e à leitura, são os poemas "Livro aberto", nesse apelo que diz  que "As palavras foram feitas / para serem ditas / e os livros para estarem / abertos" e "Quando o poeta morre", em que Claudino esclarece que quando o vate fenece não vai para o céu  mas "ganha asas na terra [e] voa nas suas palavras". 

É pois de reter este livro, perpassado por lirismo suave, tanto campesino como urbano, completado pelos desenhos de idêntica índole de Cristina Aurélio e Fernando Madeira, um dos quais serve de capa. Após a prometedora peça inicial, resta-nos aguardar com expectativa a continuidade da obra de Ricardo Jorge Claudino. 

[108] Excertos do texto de Joaquim Saial no documento de candidatura de Vila Viçosa a Património Mundial da Humanidade (UNESCO)

[107] Sessão de autógrafos de Ricardo Jorge Claudino na Feira do Livro de Lisboa (Pavilhão B31, 13 de Setembro, 14h00) - "A Cor do Tempo"

Ricardo Jorge Claudino nasceu a 10 de Abril de 1985 em Faro, transportado por um bando de cegonhas oriundas de Reguengos de Monsaraz. É licenciado em Engenharia Informática e Mestre em Informação e Sistemas Empresariais. Em 2001 inicia a sua actividade profissional como programador informático, a qual exerce até ao presente, tendo passado por várias multinacionais portuguesas e holandesas. Com apenas 15 anos de idade escreve os seus primeiros poemas; mas ficam guardados. Só em 2019 decide acordar a sua poesia e logo participa na antologia A Vida em Poesia IV, publicada pela Helvetia Éditions. Conta também com publicações nas revistas Gazeta da Poesia Inédita e NERVO. A Cor do Tempo é a sua primeira obra publicada.

[106] Sessão de autógrafos de Joaquim Saial na Feira do Livro de Lisboa (Pavilhão B31, 11 de Setembro, 17h00) - "Poemas para a hora de ponta"

[0105] Pepita Tristão com nova obra literária. Apresentação de "Histórias de Amor e de Morte" decorrerá a 19 de Setembro, na Casa Sommer, em Cascais.

"Histórias de Amor e de Morte", da autoria de Pepita Tristão, e chancela da Emporium Editora, vai ser apresentado no próximo dia 19 de Setembro, pelas 16 horas, na Casa Sommer, em Cascais.

A cerimónia contará com a participação da autora do prefácio, a socióloga e escritora Maria Helena Ventura, que apresentará a obra.

Antes, no dia 12 de Setembro, a autora estará presente na Feira do Livro de Lisboa, no espaço da Editora Emporium, onde irá protagonizar uma sessão de autógrafos entre as 14 e as 15 horas.

Esta edição teve o apoio da Câmara Municipal de Cascais.

"Histórias de Amor e de Morte" é um livro povoado por mulheres que sonham, vivem sofrem e recomeçam ao longo de 16 contos anacrónicos, que têm por pano de fundo Portugal, as suas lendas, usos e história, com diálogos onde o real se funde com o onírico urdindo tramas de leitura deliciosa. Um corrupio de aventuras, ora divertidas ora dramáticas, que retratam também a evolução das mentalidades, através dos tempos.

[0104] Sessão de autógrafos de Joaquim Saial na Feira do Livro de Lisboa

 Duas das dez ilustrações do pintor João Ribeiro patentes no livro

[103] Pepita Tristão e um terror em pontas

Pepita Tristão

A LENDA DE PÊRO BOI

Era uma vez uma linda menina de olhos cor do céu e longos cabelos louros que lhe escorriam pelos ombros em cachos de seda brilhante...

Era assim que começava a maior parte das histórias que minha avó me contava ao serão, fazendo-me sonhar com belas princesas e garbosos cavaleiros, sempre prontos a regatá-las de todos os perigos.

Para além da avó, também a minha querida Dadá, empregada de meus pais, me contava belas lendas de cariz popular. Mouras encantadas, almas penadas e tesouros escondidos, guardados por temíveis feras...

Claro que estas narrativas davam asas à minha imaginação, mergulhando-me num mundo onírico onde se viviam incríveis aventuras.

Mas não era a única a sonhar... contava-se na terra que certo indivíduo, cansado de ser pobre, decidiu quebrar um feitiço que diziam ocorrer junto à fonte de Pêro Boi, onde um rei mouro em fuga teria enterrado os seus tesouros.

Tencionando mandar recuperá-los mais tarde, e temendo ser roubado, o monarca transformou o seu vizir em touro, encarregando-o de guardar as riquezas que só deveria entregar a quem se aproximasse dele sem mostrar medo, numa noite de lua cheia.

Ora o nosso amigo já passara inúmeras vezes pela fonte, localizada numa quinta com o mesmo nome, onde, por coincidência, havia um touro bravo, sempre pronto a investir sobre quem se aproximasse, desprevenido,

Numa noite de lua cheia, o rapaz bebeu uns bagaços para lhe darem coragem e foi até à quinta de Pêro Boi, aproximando-se da fonte.

Quis o destino que o dito touro tivesse ido dessedentar-se a essa hora e, vendo que o homem se aproximava, invadindo os seus terrenos, investisse contra ele, não lhe dando sequer oportunidade de se arrepender da afoiteza.

Como resultado do embate, o destemido aventureiro foi parar ao hospital com várias costelas partidas. Se lá estava ou não o tesouro, nunca o soube e jurava nem querer mais saber, pois quando acordou do desmaio, apenas se recordava do bafo do monstro antes do impacto.

Dizia-se que só de ouvir falar do encanto, o desgraçado tremia de pânico.

In colectânea solidária "À Volta da Fogueira", Emporium Editora

[102] Mais um conto de Sofia Cardoso, desta feita com asas a bater e zumbidos por todo o lado

Sofia Cardoso brinda-nos com novo conto, recentemente publicado na colectânea "À Volta da Fogueira",  pela Emporium Editora, de Almada

A MOSCA

Sofia Cardoso

A noite caíra. Festejos em cada recanto, atraiam corpos sedentos de apaziguamento. Na tenda, o fresco da noite tornara-se num hálito gelado. As constelações permaneciam mudas aos anseios dos humanos. Os insetos, enfrentavam a noite sem receios. Zumbidos cruzaram o ambiente. Os muscidae são dos insetos mais comuns, dada a sinantropia de algumas das suas espécies.

Ninguém parecia incomodado. A música, os fogos de artificio, o hálito a cerveja barata e morna, ofereciam um festim a cada um dos pequenos insetos que arriscavam a vida para que a sua prole sobrevivesse a mais uma noite, a outro dia.

Hematófaga - é próprio da sua natureza alimentar-se de sangue -, voou livremente durante algumas horas que lhe pareceram uma vida. A eternidade do ciclo, levou-a a concentrar-se. Contraiu as asas de modo a testar a capacidade de voo, zona superior bem posicionada, probóscide em posição final. O sistema de foco funcionou perfeitamente e nos últimos segundos a sintonia com a natureza atingiu o ponto mais elevado. De cócoras, um robusto espécime, tornara-se no recetor ideal. Nem chegou a ter qualquer tipo de pressentimento.

Muscidae é um dos insetos mais comuns, dada a sua sinantropia. Pousou ágil. Uma picada só. Pouco habituada ao contacto com o sangue dos audazes, jovens apaixonados e nobres de alma, caiu morta. Pouco elegante, mas missão cumprida. Morrera de barriga cheia e com um esgar de satisfação.

Se as moscas tivessem direito a ter sentimentos, hoje, este insignificante mas temido inseto sentir-se-ia realizado.

[101] Novo colaborador nos CTP, José Manuel Oliveira leva-nos até Marte

MARTE

«Saber sem imaginação não passa de fita gravada.»

Agostinho da Silva

José Manuel Oliveira

“Então, um deserto vermelho...”

Estou de férias em Ars Vallis, um ponto no hemisfério norte de Marte, o qual não se consegue distinguir daí. Vim à boleia, através de uma nave chamada “Pathfinder” lançada pelos Estados Unidos em 1996 e torna-se difícil, mesmo penoso, procurar explicar tudo isto, como o consegui, quantas vezes tive de passar despercebido através de vários gates, convencer o chefe da NASA, um velho amigo meu da tropa, ou se estou a fantasiar  (para os mais cépticos), ou a aldrabar (para os mais sérios e ajuizados), porém o que é certo é que uma parte de mim continua por lá, tendo a outra regressado aqui à Terra no ano de 2001, daí o meu agora crescente fluxo de escrita enviado aos amigos ultimamente, diante de uma situação bastante mais caseira, pelos tristes e aborrecidos motivos que já todos conhecem.

Mas o mais interessante do caso, é que, enquanto por lá andava, enfiado numa tenda em formato de iglu, dias e dias a fio, alimentado a tabletes de amendoim, pastilhas vitamínicas e sumo de beterraba, a fazer chi-chi para uma garrafa de água das pedras, e já meio enfastiado por fixar o olhar durante horas e horas num pequeno écran que varria consecutivamente o espaço em redor de Andrómeda, procurando o mais pequeno indício de vida inteligente, (sei que vocês estão aí) aconteceu qualquer coisa de inesperado que, primeiro me deixou atónito e estarrecido, para logo de seguida me fascinar e a respeito do qual ainda hoje não me encontro lá muito bem certo, acerca da sua qualidade física, onírica ou imaginária.

Encontrando-me eu certa noite a dormitar, -  um sono dúbio muito ao de leve - surgiu diante de mim no interior da tenda, uma coisa que definiria mais ou menos como um quadro ou um objecto de Duchamp, entre o chamado “moinho de café” e um espelho com pernas: a coisa era como se fosse uma imagem holográfica que parecia palpitar, umas vezes de contornos mais nítidos e definidos, outras vezes parecendo quase evanescente a ponto de se esbater de encontro às paredes da tenda, e apresentando bem no seu centro um mostrador através do qual pareciam surgir, primeiro muito rapidamente uns hieróglifos, antecedidos por uns gatafunhos saltitantes prateados (a coisa procurava ler os meus pensamentos) e logo de seguida uma mensagem bastante nítida escrita em inglês correcto:  “Follow Me Now!”. Não tive qualquer dúvida de que se tratava de uma ordem superior e aceitei o desafio. Ergui-me lentamente, como se uma estranha e hipnótica força comandasse os meus movimentos,  procurei o fato pressurizado que utilizava durante curtos passeios no exterior, (há muito que estou habituado a andar mascarado) e saí para aquele deserto vermelho que já conhecia razoavelmente das anteriores imagens enviadas pelas naves “Viking” – ou julgava conhecer – antecedido da coisa que afinal de contas poderia muito bem ser mais um robot enviado para ali há muito, uma jigajoga mais actualizada, afinal nada de espantoso para os nossos dias, embora não tivesse sido informado daquela eventualidade por parte dos meus mecenas da Terra, nem jamais alguém me tivesse apresentado a criatura.

Para mim, Marte continuava a ser aquilo que sempre fora até aí, tanto para robots dotados de excelentes câmaras, como para os experts aí em baixo,  isto é, um infindável deserto de torrões vermelhos, uma montanha considerada a maior do Sistema Solar, o “Monte Olimpo”, que era um vulcão de uns 27 Km de altitude, mas que não se encontrava perto dali e, claro, imensas crateras e canais que indiciavam já ter existido água à superfície, pouco mais se avistando. Era considerado até agora como um dado adquirido não existir de todo vida em Marte e por conseguinte, aquela criatura só poderia ter saído de alguma linha de montagem na Terra... 

Segui então de perto o meu guia, estava fresquinho cá fora (o meu visor indicava uns vinte e tal negativos) até que passados cerca de seiscentos metros em relação à minha tenda, aquela coisa parou, iluminou-se-lhe subitamente o visor, surgindo bem no seu centro uma figura geométrica de alguma complexidade, várias e coloridas tonalidades, pulsou uma luz intermitente no centro de um círculo atravessado por várias rectas e, como que por milagre, do solo ergueu-se um enorme portal (tampa rectangular da côr do ferro), deixando à vista uma abertura do mesmo formato. Aproximei-me, e foi então que obtive a visão daquilo que se me afigurou ser uma enorme cidade brilhante e colorida, a qual se estendia ao longo de um enorme vale e perfeitamente encaixada numa colossal cratera rochosa, (se desejam uma imagem aproximada que vos possa ajudar, procurem visualizar aquele quadro do Lima de Freitas “Galafura”). Um caminho que me pareceu empedrado, descia suavemente até lá, pelo que a desengonçada criatura me fez seguir por aí os seus passos.

Digamos que se encontrava a cerca de dois quilómetros, o que estava perfeitamente dentro das possibilidades do meu equipamento. Durante o trajecto procurei, em inúmeras ocasiões, entabular qualquer espécie de diálogo na língua inglesa com o meu guia, porém sem qualquer resultado. Até que chegámos diante de uma coisa que se assemelhava a um pórtico descomunal, tendo apenas observado em toda a minha vida algo de semelhante em fotografias do antigo Egipto, ou na cidade submersa de Herácleon. A coisa uma vez mais, estacou diante do que parecia ser uma entrada em ferro, os seus circuitos brilharam intensamente e, abrindo-se um portão, surgiu do seu interior uma figura humana de mediana estatura, barba hirsuta e cabeça coberta por uma espécie de boina negra e longa que parecia de flanela. Tratava-se de um homem que segundo as minhas estimativas aparentava andar na casa dos seus trinta e tal anos, aspecto saudável, trajando à moda do Renascimento, pelo menos assim me pareceu, apesar do meu estado mental confuso e quase incapaz de reter quaisquer espécie de pormenores ou detalhes. Quando me voltei para trás, o meu “guia” mecânico pura e simplesmente tinha desaparecido, o que não só aumentou o meu desconforto, como me levou a despoletar diversos pensamentos ao mesmo tempo, nomeadamente a calcular a forma de regresso à minha tenda na superfície, fazendo o caminho de volta, quem me abriria a enorme passagem no solo e o que iria suceder no entretanto. Todas essas coisas quase me faziam estalar a cabeça, até que o meu hipotético anfitrião, percebendo a confusão em que me encontrava, simulou um gesto de forma a fazer-me entender que agora podia retirar o capacete sem qualquer perigo, apontando para si próprio e desenhando um gesto largo p´lo ar à sua volta. Hesitante, lá me convenci, ficando com a cabeça a descoberto. Nada se passou, era como se estivesse na tenda, e o ar parecia-me de facto respirável. Foi então que, aproximando-se de mim me estendeu a mão determinado, olhar franco e amistoso e atirou num português correcto: “Bem-vindo a Marte!”

Apertámos as mãos, atirando-lhe eu logo de seguida: “Agradecido. Mas quem é você, o que faz aqui e o que significa tudo isto? - “o meu nome é Gaspar, Gaspar Corte Real, e o que aconteceu é uma longa história, que poderei certamente contar-lhe mais daqui a pouco...”.  Mas, oiça, eu tenho pouco tempo de autonomia, - procurei explicar-lhe - eu vivo em função deste equipamento e tenho de regressar à minha tenda, na superfície, dentro em pouco. Compreende isto ? ” – “Acalme-se , tudo se arranja.Siga-me!”. 

Foi então que percorremos alguns metros e penetrámos no interior de um edifício idêntico a muitos outros existentes na Terra, como se se tratasse de algo entre um enorme refeitório e um snack-bar. Mandou-me sentar numa das muitas mesas, perguntou-me se desejava tomar uma bebida ou comer, ao que eu lhe respondi que não, muito obrigado, levantando-se não obstante, aparecendo logo de seguida acompanhado de dois copos de rum escuro. Colocou um dos copos na minha frente e disse - “Perdão, mas espero que aprecie isto.” – “Não tenho bebido ultimamente, como deve compreender, mas está bem, aceito de boa vontade.”  

Olhei em meu redor, tendo verificado com algum espanto que nas mesas à volta, embora a uma distância apreciável, assim como ao balcão, se encontravam as mais díspares figuras, trajadas das mais estranhas maneiras, homens e mulheres, as quais dificilmente poderia de um só golpe de vista, definir com exactidão. Algumas dessas figuras fumavam até desalmadamente.

O meu interlocutor fixou bem o seu olhar no meu e atirou: 

- Você estudou alguma coisa daquilo que vocês chamam na Terra, História?

- Mais ou menos, sim!

- Deve recordar-se então que nos finais do século XV os Corte Real, empreenderam diversas viagens até um local chamado de Terra Nova, cerca do Polo Norte da Terra!? Pois bem, eu pertenci a essa mesma família, primeiro foi o meu pai acompanhado por alguns amigos, o João Fernandes, o Álvaro Ornelas, Pedro Barcelos entre outros, que rumaram a essas regiões com algum sucesso, tendo regressado todos bem, e mais tarde, passados um ou dois anos, fui eu que acompanhado pelo meu irmão Miguel, resolvemos procurar ir mais além um pouco. Nós, os portugueses, sempre assim fomos. Aconteceu que conseguimos atingir um local onde havia um imenso deserto de gelo, tendo o nosso navio encalhado irremediavelmente. Ao fim de uma quinzena de dias, encontrávamo-nos num estado lamentável, já sem mantimentos e água, tendo parte da tripulação morrido ali mesmo no local. Tendo ficado inanimado, quando acordei, o meu irmão Miguel tinha desaparecido, não o voltando a ver. Foi então que vi aquilo, era como uma enorme cidade que pairava a uns metros do chão, naquele caso, do gelo. Emitia um clarão de tal intensidade que sempre pensei que iria ficar cego ali mesmo. Caí de novo inanimado, e quando acordei, não tinha a certeza se estaria morto ou vivo, pois encontrava-me deitado numa cama de tal maneira confortável, como nunca tinha visto ou sentido em toda a minha vida. Olhei em redor e pareceu-me estar num quarto fechado sem janelas para o exterior, paredes claras ligeiramente iluminadas, embora sem qualquer fonte de luz à vista,  sentindo apenas um leve e distante zunido, era como se estivesse numa cripta. Abriu-se então uma escotilha e foi então que eles vieram até junto de mim, acalmando-me, e procurando explicar-me não sem algumas dificuldades inerentes a conceitos científicos para mim (homem do sec XV) totalmente desconhecidos, como podemos saltar as chamadas linhas temporais que nos separam, atravessando épocas históricas tão remotas e diferentes, assim como a consecutiva confusão e perturbação que isso nos poderá causar, ao ponto de nos confrontarmos com situações e fenómenos de uma tal singularidade e magnitude, jamais por nós (humanos) imaginados. São os chamados “universos paralelos”. Já lhe direi quem eram estes «eles». Existe por exemplo uma teoria, que diz termos todos nós em qualquer recanto do Universo, um chamado “sósia”, o qual, mais tarde ou mais cedo irá inexoravelmente cruzar-se connosco. Irei em breve apresentar-lhe o seu, pois ele também se encontra por cá. Nada tema porque é o outro eu de si, já tive o meu próprio confronto e sobrevivi, trata-se de uma curiosa experiência, mas vamos guardá-la para mais tarde visto você ter de regressar em breve à sua tenda. 

Agora, vou contar-lhe como tudo isto funciona, visto você estar um bocado confuso: pois bem, levanta-se da mesa e vais buscar mais dois runs, acenando de caminho a uma jovem loira de tranças,  deveras atraente e de aspecto viking: 

Estas criaturas, tal como aquela que o trouxe até aqui, são máquinas, e foram elas que me resgataram igualmente da Terra, tal como já lhe relatei, quando do meu naufrágio ao Norte daquilo que vocês hoje chamam Estados Unidos. Têm a capacidade de tripular e conduzir naves como a que lhe descrevi há pouco, porém apenas no interior do nosso Sistema Solar, as de longo curso, isto é, do Espaço Exterior, essas é que são tripuladas pelos Senhores, chamados Santini, assim como de comunicar com quem entendam, na própria linguagem do contactado, tratando-se de máquinas de alguma complexidade. Assim me descreveram - o mesmo acontecendo em relação a todas as pessoas que aqui se encontram -, o que significa tudo isto e quem são os seus superiores hierárquicos. De facto eles encontram-se ao serviço de uma Civilização situada a vários anos luz daqui, a qual estuda minuciosamente a espécie humana em diferentes ciclos e épocas, sempre em plena liberdade. São máquinas que foram postas ao nosso serviço, podemos dizer “dóceis” embora se encontrem totalmente isentas de sentimentos, claro.

Foi assim que ficámos a saber que Marte já foi a nossa casa, quando os continentes da Terra ainda se encontravam em fase de definição, sendo a nossa primeira colónia lá instalada, situada no Continente da Atlântida, o qual mais tarde se afundou. Sim nós humanos somos muitíssimo anteriores à Terra, assim como a história da nossa génese, é muitíssimo diferente daquela que vos é ensinada, havendo por aqui ainda vestígios arqueológicos - como pôde verificar quando o robot o conduziu até à entrada da cidade  – desses tempos. 

Aqui todos nos encontramos instalados como se estivéssemos numa moderna cidade da Terra, tendo sido recriada uma ambiência perfeitamente normal para todos, visto eles desejarem intensamente que todos sejam felizes. No entanto esta é apenas uma entre outras grandes cidades existentes no interior de Marte, lamento não podermos visitar as outras – toma mais um? desculpe-me.

- Nem mais nada, por favor peça à máquina para me vir buscar imediatamente, tenho apenas mais quinze minutos de autonomia. Não sei que dizer...

- Muito bem, peço-lhe só que não fale sobre isto quando comunicar com a NASA, de contrário estaríamos todos perdidos. Confio em si, voltaremos a encontrar-nos daqui por dois dias terrestres, gostaria de o apresentar ao seu sósia. Agora vamos. 

Sem sobressaltos, acompanhou-me até à saída, e, para meu alívio imediato, lá estava o robot que me levou de novo e pelo mesmo caminho, até à superfície.

Passaram-se cerca de três dias, durante os quais aproveitei para confirmar através de intensa pesquisa, as viagens dos irmãos Corte Real, tendo até obtido a curiosa informação de que o Miguel, teria sido mais tarde encontrado na zona de Providence, como chefe de uma tribo de índios, porém tive a vaga sensação de que Gaspar não queria tocar no assunto e não insisti em lhe falar no caso. Havia ainda um irmão mais velho, o Vasco, o qual ainda tentou ir no encalço dos irmãos, contudo parece ter sido impedido por parte do rei.

Chegou o nosso amigo robot durante uma tarde em que eu resolvi dormir uma sesta, e, uma vez mais, emitiu o desejo por parte de Gaspar, de me voltar a ver agora, informando-me  disso desta vez através do seu sistema sonoro e em bom português.

- Muito bem, disse satisfeito, vamos então, irei desta vez regular o equipamento para seis horas terrestres e podemos ir. 

Tal como anteriormente, Gaspar Corte Real veio receber-me ao portal, cumprimentámo-nos e lá seguimos caminho, desta vez até um outro edifício mais pequeno, tal como um gabinete médico. 

- Bom, irei agora apresentar-lhe o seu sósia, Jocé. Trata-se de uma experiência emocionante, e por conseguinte, procure manter-se firme e sereno. – formalizou um gesto em direcção à porta, e eis que surgi de lá eu, fora de quaisquer dúvidas, com o pequeno sinal negro que sempre mantive no pescoço, cabelo cortado curto (tipo astronauta), sorriso aberto e meio divertido, estende-me a mão e diz: José Manuel de Sousa e Oliveira, és tu mesmo, tal como imaginava.

Foi então que reparei naquilo. Tudo estava certo ao pormenor até ao mais pequeno detalhe, porém, com uma diferença, que me fez estremecer: o outro eu usava uma máscara a cobrir-lhe o nariz e a boca. E foi aí que decidi voltar novamente para a Terra. Levantei-me de um salto e gritei: “OH, NÃO! Mais máscaras, não!” E saí porta fora. Foi então que a minha mulher me acordou dando-me uma forte cotovelada. Estavas a sonhar ou foste outra vez à garrafa de rum?

[100] No post 100, mais um conto de Teresa Balté

A ESTEIRA DE MARIANA

Teresa Balté

A Mariana queria fazer uma esteira. Uma esteira de empreita como as que via a tia fazer. Só que havia de ser mais pequena porque era para o Leão; e porque a Mariana tinha seis anos.

O Leão era um cachorrinho amarelo, que levava os dias a brincar. À noite dormia no chão, no quarto da dona. A Mariana pensava: Tenho de apressar-me a fazer-lhe a esteira, senão chega o Inverno e constipa-se. E foi à loja da tia buscar com que fazê-la.

A loja estava cheia de esteiras, alcofas, chapéus e de tiras de palha de muitas qualidades e tamanhos – umas tingidas, outra não. A um canto havia três feixes de tiras delgadas: verdes, roxas e cor de palha. A tia pegou num punhado de cada.

– Toma, Marianinha – disse, dando-lhe as tiras. – Vai entrançá-las. O Leão merece uma linda esteira.

A Mariana chegou a casa e meteu mãos à obra. Sentou-se no quintal, num banquinho baixo, e começou a dispor as tiras em grupos de três: uma verde, uma roxa, uma cor de palha… uma verde, uma roxa, uma cor de palha… Depois quis entrançá-las. Mas qual! Elas não deixavam. Puxava cada uma para seu lado. Não se misturavam. Como água e azeite, leite e limão.

– Nós somos as mais vistosas – diziam as verdes. – Não ligamos a ervas secas!

– Nós somos as mais importantes – diziam as roxas. – Os reis e os cardeais vestem-se de púrpura. Não nos damos com palhas vulgares!

– Nós somos as verdadeiras – diziam as outras. – Mostramo-nos tal como somos, sem pintura. Não nos misturamos com ninguém!

A Mariana bem queria entrançá-las, mas não conseguia. E acabou por arrumá-las a um canto; talvez um dia prestassem para alguma coisa.

E o Leão? O Leão não tinha culpa de nada e continuava a dormir no chão, no quarto da dona. Então a Mariana pensou: Quando chegar o Inverno, constipa-se; vou fazer-lhe um tapete de lã! Um tapete de lã, às florinhas, que lhe lembre o campo e o Verão!

Dezembro 1986

[099] Uma nova colaboradora, Sofia Cardoso, estreia-se no CTP. Directamente de França

CONTO DO BERÇO DA LUA

Sofia Cardoso

Em minha casa éramos pobres. Miseráveis, mesmo.

A minha mãe trabalhava a terra, de sol a sol, e tinha as mãos calejadas e unhas negras, tal como a maioria dos habitantes da aldeia.

Os terrenos onde amanhava a terra situavam-se a pouca distância da taberna da aldeia onde, todos os dias, religiosamente, o meu pai costumava embriagar-se.

Ao contrário das outras famílias, geralmente bastante ruidosas e numerosas, nós éramos apenas três e vivíamos da bondade alheia.

Se minha mãe tivesse de alimentar mais do que um filho, teria que lhe dar a comer a própria terra que pisava.

Ainda assim, engravidou tantas vezes que deixou de as contar.

Em boa verdade, cada vez que descobria estar prenha, abortava, pois conhecia as plantas e ervas medicinais que o propiciavam. Ela mesmo tratava do assunto, sem se queixar.

Minha mãe era moída por pancada, sempre que não cumpria os seus deveres conjugais.

Sou observadora.

Cresci a vê-la tratar do assunto, seguindo os seus gestos, como rituais profanos.

Cada um dos meus genitores, era de poucas falas e eu agradecia o silêncio que me ofereciam.

Há quem tenha o dom da palavra, o que não era o caso de nenhum deles. Aliás, ao meu pai só conheci o dom de beber, e à minha mãe o de levar porrada no lombo sem se queixar.

Ela, azeda, de olhos embaciados, dizia-me em jeito de explicação: "- A boa mulher tudo suporta, chegará a tua vez."

Era como se desfrutasse por antecipação da imagem que fazia do meu futuro.

Eu não suportava ouvir as suas palavras cruéis.

Um dia, alguém bateu à porta, de forma insistente.

Fui eu que abri, timidamente.

Era a grande sacerdotisa mãe, que queria levar-me como aprendiza.

Falou com o meu pai, assegurando que o ofício de curandeira seria adequado.

Mas este, sentindo-se desrespeitado, retorquiu prontamente que nunca autorizaria.

A sacerdotisa insistiu em fazer negócio com ele, mas a resposta foi a mesma.

- Não e não!

-E se lhe oferecer do vinho sacro?

Acordo fechado!

Nesse dia tornei-me aprendiza da grande sacerdotisa do Berço da Lua e fiquei feliz por assim fugir do destino vaticinado por minha mãe.

[098] E porque é Páscoa, uma peça adequada, de amigo já desaparecido, o escultor e ceramista Hein Semke (óleo sobre tela, 1967)